Todavía

 

El preso 00162

Tras barrotes se escucha una tonada:

un canto de clamores militares.

Cual si fuese plegaria consumada

para aquellos perdidos en los mares.

 

Sabedor que la firma de la muerte

fue plasmada en papeles de sentencia;

No será solo un bulto en decadencia

y caminará erguido hacia su suerte.

 

Tararea las marchas de Escuadrones

caídos por cuidar una bandera.

Otros presos entonan esos sones

evocando el rugido de Pantera.

 

Autor: Jorge de Córdoba

Foto: Fusilamiento de Luis Segura Vilchis

23 Noviembre 1927 

Indiferencia

 

Cuan fácil te sería desgarrar las arterias

estirar la garganta, sucumbir al dolor.

Que fácil me sería vivir de cosas serias

ignorar si te espanta del fuego su color.

 

Escuché los motivos y no tengo argumentos

que detengan tu mano minutos suficientes.

Los recuerdos esquivos son antiguos tormentos

en un mundo profano de mortajas calientes.

 

Te propongo venganzas y cobrar la factura.

Si después quieres irte será porque no aguantas.

Ya tenemos las lanzas el rosario y el cura...

si quieres convertirte tras los diablos y santas.

 

Entiende. No puedes rendirte.

 

Autor: Jorge de Córdoba

Alejandrinos a doble rima

No demores

Este reloj de arena está vacío,

sabía que en el tiempo se escurría

la sangre que marcaba el sacro día

de cerrar un capítulo tan mío.

 

Después de vengador me convertí

en la presa de tantos cazadores.

Nadie debiera ver lo que yo vi

así que, muerte lerda, no demores.

 

Desde niño conozco la factura

que pagan con las mismas tres monedas.

Para el sepulturero, para el cura

y para el cavador de causas quedas.

 

Hace tiempo vinieron a buscarme

y fallaron, lo puedo demostrar.

No lograron siquiera despertarme

menos aún consiguieron cobrar.

 

Autor: Jorge de Córdoba

Mensaje oculto

Una gárgola oculta en el retablo

tiene un nombre grabado en la cantera.

Apenas se le entiende, es cual quimera:

usa un apodo antiguo para el diablo.

 

Sus facciones dibujan una historia

que se repite a todos los mortales.

El balance de bienes y de males

yace roto por tanta, tanta escoria.

 

El agua que no moja nuestras manos

espera a que se entienda la instrucción.

Oculta en el espasmo y la ilusión

es cual perla negada a los marranos.

 

Autor: Jorge de Córdoba

Ante el asesino de mi hijo

No pretendo juzgarles o destruir...

vengo solo a cobrar algunas cuentas.

No me importa que sean cual faquir

hoy se saldan las muertes y las rentas.

 

Ni tu dios, ni sus leyes ya te abrigan:

abusaste de todos los ancianos...

de niños y mujeres que me obligan

a cortar tu garganta y ambas manos.

 

¿Qué? ¿Te parece extrema la sentencia?

Los niños mutilados tienen nombre.

No existe salvedad o penitencia

hoy llego como un padre y como un hombre.

 

Autor: Jorge de Córdoba

¿De qué le sirvieron?

Pude con mis manos

contener su sangre...

Apreté su vida

en montes y valles.

 

Rogaba en silencio

el poder salvarle...

atendí sus ruegos

en su último impase.

 

¿De qué nos sirvieron

sapiencias y planes?

Sus cuerpos se enfriaron

en secos parajes.

 

Canteras y lápidas

mortajas de olanes...

¿De qué le sirvieron

la muerte de pares?

 

Autor: Jorge de Córdoba

Indiferencia

No puedes definir lo que es maldad.

Al menos, no comprendes, sus alcances.

Lo malévolo tiene su verdad

en grandes retrocesos en avances.

 

No precisa de acciones y procesos

es cuasi eterna dentro del humano

de quienes prefirieron seguir presos

antes que presumir y ser ufano.

 

La maldad se crece por la inacción

antes que por instintos execrables.

Conocemos la cruel inanición

de aquellos vagabundos vulnerables

 

Si fingimos ceguera a su dolor

entonces, la maldad, tiene color

por ti.

 

Autor: Jorge de Córdoba

Hora de pagar

Yo no vengo a pasarte la factura...

de eso se encargarán historiadores.

Yo vengo por la sangre de traidores...

la que debes. La historia siempre es dura.

 

Si la ley de los hombres te exonera

no así la lealtad a mis hermanos.

La sangre que vertieron vuestras manos

ya señala una fosa que te espera.

 

Hoy te exhorto a pagar con dignidad;

demuestra a tus vecinos como muere

un demente que, fuere como fuere,

mató a sus hombres con su ingenuidad.

 

Autor: Jorge de Córdoba

Perdonar

Te encontré por inhóspitos lugares

en momentos de lucha y abandono.

En dónde comulgaron nuestros pares

y fuimos carne seca, un simple abono.

 

Escuché de las olas sus clamores

y sentí pequeñez en mi persona.

Todavía me agitan estertores

y la bula de un rezo que pregona:

 

Seremos libres siempre que entendamos

nuestro papel en esta simple apuesta.

No importa si caímos o salvamos...

Una tumba sin nombre a nadie cuesta.

 

Autor: Jorge de Córdoba

Confieso

Es cierto. Sucumbí por andurriales

de vendettas borrachas de dolor.

Me cegaron los viejos comerciales

del patriotismo atado en el honor.

 

Mi amiga, confidente y retadora,

creí que tu enseñanza encerraría

en esta vieja caja de Pandora

la rabia acumulada desde el día...

 

sin embargo, la noche se consuma

y el hedor de la sangre no se olvida...

El odio, pasadizo sin salida,

no restaña la herida ni la bruma.

 

No puedo perdonar mi cruenta falla

y los gritos que escucho sin querer

escapan de una boca que no calla

pesadillas de un fuego sin arder.

 

Autor: Jorge de Córdoba

De negros colores

No estaban dormidos cubiertos de arena.

Sus ojos opacos que todo decían

acaso un reclamo: ver que se morían

y cielos cobrizos lloraron su pena.

 

Las misas de muertos de eterna oración

son tantas y tantas que a nadie impresionan.

Con tajos y balas la paz erosionan

pues cortan los cuellos en cada ocasión.

 

Las blancas mortajas cubiertas de flores

señalan los hechos de llantos vacíos.

Por ello los muertos, los tuyos y míos,

son nuestra amenaza de negros colores.

 

Autor: Jorge de Córdoba

Dodecasílabos a doble hemistiquio

Tumba abierta

Desperté sin saber que el despertar

me dolía.

 

No quise recordar lo que sabía...

No reconozco nada, ni el lugar.

 

Mis brazos, empapados de carmín

se duelen; se estremecen; se marchitan.

Esta guerra no encuentra nunca un fin

y veo que las madres ya no gritan.

 

Mi México, una tumba siempre abierta;

donde mire, aparecen campos santos...

¿De qué sirve arrancarse viejos mantos

si la Patria se rinde ya desierta?

 

Autor: Jorge de Córdoba

Quedan cicatrices

¿Existe del perdón algún remedio...

una receta, franca, ilimitada?

¿Algo que se transforme desde el tedio

para llenar la noche desgastada?

 

Porcelana que rota en mil fragmentos

queda con cicatrices de por vida.

Ya no importan los nuevos juramentos

ni restaña la sangre ya vertida.

 

Si se entrega el perdón no significa

que los puentes resisten todavía.

La distancia se forma y gratifica

convirtiendo la noche en nuevo día.

 

Autor: Jorge de Córdoba

Sin temor

Vomitaba sangre

con demente calma...

“Tal vez esto pase”

encerrado en casa.

 

No soporta mensajes ni misivas

que aportan un consuelo innecesario

No aguanta los llamados a las misas

y bebe, en su silencio, muy despacio.

 

La condena le aburre en demasía

y escribe cuanto puede ya despierto.

Sonríe al constatar lo que valía

vivir a su manera tras el cielo.

 

Autor: Jorge de Córdoba

Mofarte de los diablos

Me lleva la llorona

a donde los demonios

firmaron testimonios

de un mundo que se encona.

 

Un vil demonio anónimo

se pasea en mi casa

con su mirada rasa

buscando a un Gerónimo.

 

Plañidos y cadenas

se escuchan donde sea.

El viento me marea

la sangre de las venas.

 

Me mofé de su risa

y su negra intención.

Ya no hay comparación

y nunca tuve prisa.

 

Autor: Jorge de Córdoba

Heptasílabos, Imagen de Edipo

Igual que cada junio

Despierta este veneno en mis arterias...

igual que cada junio desde antaño.

¡No te acerques que puedo hacerte daño!

¡Me enloquece el sonido de las ferias!

 

Su tumba cuasi seca me provoca

y tiemblan mis falanges con locura

Su sangre ahora yerta, muerta y dura

me grita y a mi rabia vuelve loca.

 

Es cierto sigue vivo uno de aquellos...

es verdad que respira su pecado.

Lo encontraré de acuerdo a lo pactado

y pondrán en su cripta nuevos sellos.

 

Autor: Jorge de Córdoba

Ya no hay prisa

Su corazón gritaba ensangrentado

luchando por latir a como fuera.

¡Por favor no te rindas fiel soldado

por favor no permitas que me muera!

 

En sus ojos, silencio de oración,

en mis manos su sangre a borbotones...

Procedimiento raudo en dilación

¡No puedo restañar su sangre y dones!

 

De pronto el corazón se le detiene

y lágrimas me mojan con la brisa.

Se sonríe sabiendo lo que viene:

¡Apaga la sirena! Ya no hay prisa.

 

Autor: Jorge de Córdoba

Charlar con espejos

Ingenua mujer

piensas que del olvido se alimentan

energías, pasión y anochecer.

 

El olvido es un síntoma aburrido

como llamas que nunca más calientan,

como un címbalo quieto, sin sonido,

 

De la ausencia se forman los reflejos

aquellos que por siempre desorientan

motivando a charlar con los espejos.

 

Ahora que descubres esta brama

sabes que las pasiones no se rentan

y buscas revivir aquella flama.

 

Autor: Jorge de Córdoba

No hacemos suficiente

Demonios en concierto cacofónico

se deleitan de muertes infantiles.

Asesinos nos sobran, y por miles,

borrachos de ignorancias y de tónico.

 

En México nos matan cada día

al igual que en países que fabrican

armamento a granel mientras dedican

su comercio de muerte y alegría.

 

La droga se produce para gringos;

el tráfico de niños es a diario.

Disfrazan a su loco de corsario

y que al mundo lo carguen viejos pingos.

 

No hacemos suficiente por parar

el degenere franco de este mundo.

Conocemos lo bajo y lo profundo

de un infierno de carne por quemar.

 

Autor: Jorge de Córdoba