De negros colores

No estaban dormidos cubiertos de arena.

Sus ojos opacos que todo decían

acaso un reclamo: ver que se morían

y cielos cobrizos lloraron su pena.

 

Las misas de muertos de eterna oración

son tantas y tantas que a nadie impresionan.

Con tajos y balas la paz erosionan

pues cortan los cuellos en cada ocasión.

 

Las blancas mortajas cubiertas de flores

señalan los hechos de llantos vacíos.

Por ello los muertos, los tuyos y míos,

son nuestra amenaza de negros colores.

 

Autor: Jorge de Córdoba

Dodecasílabos a doble hemistiquio

Tumba abierta

Desperté sin saber que el despertar

me dolía.

 

No quise recordar lo que sabía...

No reconozco nada, ni el lugar.

 

Mis brazos, empapados de carmín

se duelen; se estremecen; se marchitan.

Esta guerra no encuentra nunca un fin

y veo que las madres ya no gritan.

 

Mi México, una tumba siempre abierta;

donde mire, aparecen campos santos...

¿De qué sirve arrancarse viejos mantos

si la Patria se rinde ya desierta?

 

Autor: Jorge de Córdoba

Quedan cicatrices

¿Existe del perdón algún remedio...

una receta, franca, ilimitada?

¿Algo que se transforme desde el tedio

para llenar la noche desgastada?

 

Porcelana que rota en mil fragmentos

queda con cicatrices de por vida.

Ya no importan los nuevos juramentos

ni restaña la sangre ya vertida.

 

Si se entrega el perdón no significa

que los puentes resisten todavía.

La distancia se forma y gratifica

convirtiendo la noche en nuevo día.

 

Autor: Jorge de Córdoba

Sin temor

Vomitaba sangre

con demente calma...

“Tal vez esto pase”

encerrado en casa.

 

No soporta mensajes ni misivas

que aportan un consuelo innecesario

No aguanta los llamados a las misas

y bebe, en su silencio, muy despacio.

 

La condena le aburre en demasía

y escribe cuanto puede ya despierto.

Sonríe al constatar lo que valía

vivir a su manera tras el cielo.

 

Autor: Jorge de Córdoba

Mofarte de los diablos

Me lleva la llorona

a donde los demonios

firmaron testimonios

de un mundo que se encona.

 

Un vil demonio anónimo

se pasea en mi casa

con su mirada rasa

buscando a un Gerónimo.

 

Plañidos y cadenas

se escuchan donde sea.

El viento me marea

la sangre de las venas.

 

Me mofé de su risa

y su negra intención.

Ya no hay comparación

y nunca tuve prisa.

 

Autor: Jorge de Córdoba

Heptasílabos, Imagen de Edipo

Igual que cada junio

Despierta este veneno en mis arterias...

igual que cada junio desde antaño.

¡No te acerques que puedo hacerte daño!

¡Me enloquece el sonido de las ferias!

 

Su tumba cuasi seca me provoca

y tiemblan mis falanges con locura

Su sangre ahora yerta, muerta y dura

me grita y a mi rabia vuelve loca.

 

Es cierto sigue vivo uno de aquellos...

es verdad que respira su pecado.

Lo encontraré de acuerdo a lo pactado

y pondrán en su cripta nuevos sellos.

 

Autor: Jorge de Córdoba

Ya no hay prisa

Su corazón gritaba ensangrentado

luchando por latir a como fuera.

¡Por favor no te rindas fiel soldado

por favor no permitas que me muera!

 

En sus ojos, silencio de oración,

en mis manos su sangre a borbotones...

Procedimiento raudo en dilación

¡No puedo restañar su sangre y dones!

 

De pronto el corazón se le detiene

y lágrimas me mojan con la brisa.

Se sonríe sabiendo lo que viene:

¡Apaga la sirena! Ya no hay prisa.

 

Autor: Jorge de Córdoba