Cómo a las tres quedamos de escribir
y de nuevo fallamos el capítulo.
Resulta que el amor no tiene título
no pacta ni pretende combatir.
Entre tantos pretextos amañados
transformaste los días en semanas...
así se silenciaron las campanas
dejando los badajos ya dañados.
Al respirar, buscando soluciones,
descartaba lo fácil y demente.
La verdad se llegó tan de repente:
Se precisa de mil inspiraciones.
¡Qué dura es la verdad! Es tan ilusa...
Pensamos que lo quieto es inmortal
desecando las tierras del hortal.
Entonces comprendí: No tengo Musa.
Autor: Jorge de Córdoba
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