lerdo Melitón
ten en cuenta que pierdes la batalla
¡Si serás cabrón!
Si con la fuerza puedes imponer
algún calentón,
te asemejas a un cerdo, a un canalla
chocho y remolón.
Si quieres contender a golpe y puño
marca la ocasión.
Tendrás en un infierno tu terruño
¡vago y gran llorón!
Autor: Jorge de Córdoba
¡Bendita la costumbre de enterrar!
Ya que fosas comunes nos rodean.
Los ataúdes siguen sin cerrar
y los números crecen, nos marean.
El agosto, el negocio de la muerte,
que sube cada día, nos acusa
de ser cómplices mudos de una esclusa
que atestigua el final de toda suerte.
El matar periodistas a granel
se ha convertido en algo cotidiano.
Se escuchan los acordes en un piano
hundido entre los restos de un tonel.
¡Entonces, que prosigan los entierros!
¡Que a México le sobran periodistas!
Muestran aeropuertos que sin pistas
evaporan verdades... quitan cerros.
Autor: Jorge de Córdoba
conocida por todos los mortales,
es el remo, es Caronte, es una barca
que persigue el perfume de sus sales.
Es cierto. Me declaran extraviado
al ver que la dibujo sobre arena,
recordando un amor tan exiliado
que persigue una luna blanca y llena.
Aúllo por las noches todavía
y mis manos sujetan su cabello
en las ondas del viento desde el día
que partió, que se fue tras un destello.
Autor: Jorge de Córdoba
En mi reflejo encuentro llamaradas.
Ojos ennegrecidos y afilados
dientes. Las repulsivas mascaradas
me flagelan el alma y los costados.
Y, de pronto, el sonido de mi nombre
sacude los espacios y convoca
reacciones de animal en el hombre
como el agua rompiéndose en la roca.
¡Me reconozco! Soy la alternativa.
El desenlace cruento e infalible
que redime su sangre, ahora viva
arrancando del pecho un viejo sable.
Autor: Jorge de Córdoba
Perdona que repita: Ya te extraño.
Al respetar silencios y mohines
hacemos, con la ausencia, mucho daño.
El camino no espera que camines.
Puedo gritar, al viento si es preciso,
¡Qué se combinen mares y desiertos!
¡Qué se estrellen los cielos contra el piso!
No me sirven los ojos nunca abiertos.
Escribir en la arena es un delito
cuando nos apostamos la existencia.
Nuestra inmortalidad es solo un mito
que se rompe en la roca sin clemencia.
Autor: Jorge de Córdoba
Irónico es que cierre este capítulo
de versares versados en el hoy.
Este nuevo camino en donde voy
precisa renacer con nuevo título:
Se devela un destino señalado
y El Señalado bebe de mi plasma.
Así, ya convertido en un fantasma,
me transforma el demonio, un ser alado.
La consigna es tan simple que lastima:
Describir la verdad de un poseído.
Traigo a vuestro regazo lo leído
en un libro de prosa que no rima.
El verso sustraído en testimonio
es la respuesta dada por el clero
a la pregunta puesta desde cero
hasta la plenitud: fin de un demonio.
Autor: Jorge de Córdoba
Escucho los destellos del vacío
imperante en los campos de cemento.
La ciudad con su ruido de lamento
repite su cantar y desvarío:
¡Somos esclavos y somos olvido!
La Musa, sumergida en el absenta
se pierde y convulsiona su tragedia.
Consiente que la muerte ya la asedia
comulga en el dolor que le atormenta.
¡Sentimos el dolor en muerte lenta!
Su grito es un pregón desconsolado
que rasga sus entrañas a tirones.
Ha perdido los ritmos y los sones
anhelando los tiempos que han pasado.
¡El versar es un canto que ha callado!
Autor: Jorge de Córdoba
