En mi reflejo encuentro llamaradas.
Ojos ennegrecidos y afilados
dientes. Las repulsivas mascaradas
me flagelan el alma y los costados.
Y, de pronto, el sonido de mi nombre
sacude los espacios y convoca
reacciones de animal en el hombre
como el agua rompiéndose en la roca.
¡Me reconozco! Soy la alternativa.
El desenlace cruento e infalible
que redime su sangre, ahora viva
arrancando del pecho un viejo sable.
Autor: Jorge de Córdoba
Perdona que repita: Ya te extraño.
Al respetar silencios y mohines
hacemos, con la ausencia, mucho daño.
El camino no espera que camines.
Puedo gritar, al viento si es preciso,
¡Qué se combinen mares y desiertos!
¡Qué se estrellen los cielos contra el piso!
No me sirven los ojos nunca abiertos.
Escribir en la arena es un delito
cuando nos apostamos la existencia.
Nuestra inmortalidad es solo un mito
que se rompe en la roca sin clemencia.
Autor: Jorge de Córdoba
Irónico es que cierre este capítulo
de versares versados en el hoy.
Este nuevo camino en donde voy
precisa renacer con nuevo título:
Se devela un destino señalado
y El Señalado bebe de mi plasma.
Así, ya convertido en un fantasma,
me transforma el demonio, un ser alado.
La consigna es tan simple que lastima:
Describir la verdad de un poseído.
Traigo a vuestro regazo lo leído
en un libro de prosa que no rima.
El verso sustraído en testimonio
es la respuesta dada por el clero
a la pregunta puesta desde cero
hasta la plenitud: fin de un demonio.
Autor: Jorge de Córdoba
Escucho los destellos del vacío
imperante en los campos de cemento.
La ciudad con su ruido de lamento
repite su cantar y desvarío:
¡Somos esclavos y somos olvido!
La Musa, sumergida en el absenta
se pierde y convulsiona su tragedia.
Consiente que la muerte ya la asedia
comulga en el dolor que le atormenta.
¡Sentimos el dolor en muerte lenta!
Su grito es un pregón desconsolado
que rasga sus entrañas a tirones.
Ha perdido los ritmos y los sones
anhelando los tiempos que han pasado.
¡El versar es un canto que ha callado!
Autor: Jorge de Córdoba
Vana imaginación de las culturas...
creer ser portadores de verdades
trascendentes a todas las edades
y miras de muy bajas estaturas.
Somos, cual eslabones, una parte...
un fragmento minúsculo de causas.
El diástole del ritmo con sus pausas
que se pierde en palabras, en el arte.
Todo conocimiento convulsiona
al transformar sus máximas en dudas.
No entiende de las reglas cuasi mudas
y se desgasta, rompe y erosiona.
Es una maravilla del saber,
el evolucionar constantemente.
Es como germinar, tan de repente
que los ciegos ya pueden todo ver.
Autor: Jorge de Córdoba
Descubrí que no existo en este mundo.
Soy la sombra siniestra de un recuerdo
mutilado, intangible y tan profundo
que sostiene un pasado soso y lerdo.
Pensamiento tortuoso y desprovisto
que desangra el sentido de las cosas.
La distancia me mata y no resisto
encontrar su presencia entre las rosas.
Pecador, disoluto, excomulgado...
he pagado los costos que han impuesto
al vivir la verdad que se ha negado
y subsiste en un libro vil, funesto.
Me borraron del libro de la vida
y navego en los Versos de Satánicos.
Desquiciado camino sin salida
me deleito en tentar los nuevos pánicos.
Autor: Jorge de Córdoba
Abre los ojos
y recibe a la muerte.
Mantente erguido
para saldar tu deuda.
Vengo a cobrar
la sangre de mi entraña.
Conoce al fin
quien te libertará
de tu pecado...
y nuestro desconsuelo.
Autor: Jorge de Córdoba
