Todavía

 

El preso 00162

Tras barrotes se escucha una tonada:

un canto de clamores militares.

Cual si fuese plegaria consumada

para aquellos perdidos en los mares.

 

Sabedor que la firma de la muerte

fue plasmada en papeles de sentencia;

No será solo un bulto en decadencia

y caminará erguido hacia su suerte.

 

Tararea las marchas de Escuadrones

caídos por cuidar una bandera.

Otros presos entonan esos sones

evocando el rugido de Pantera.

 

Autor: Jorge de Córdoba

Foto: Fusilamiento de Luis Segura Vilchis

23 Noviembre 1927 

Indiferencia

 

Cuan fácil te sería desgarrar las arterias

estirar la garganta, sucumbir al dolor.

Que fácil me sería vivir de cosas serias

ignorar si te espanta del fuego su color.

 

Escuché los motivos y no tengo argumentos

que detengan tu mano minutos suficientes.

Los recuerdos esquivos son antiguos tormentos

en un mundo profano de mortajas calientes.

 

Te propongo venganzas y cobrar la factura.

Si después quieres irte será porque no aguantas.

Ya tenemos las lanzas el rosario y el cura...

si quieres convertirte tras los diablos y santas.

 

Entiende. No puedes rendirte.

 

Autor: Jorge de Córdoba

Alejandrinos a doble rima

No demores

Este reloj de arena está vacío,

sabía que en el tiempo se escurría

la sangre que marcaba el sacro día

de cerrar un capítulo tan mío.

 

Después de vengador me convertí

en la presa de tantos cazadores.

Nadie debiera ver lo que yo vi

así que, muerte lerda, no demores.

 

Desde niño conozco la factura

que pagan con las mismas tres monedas.

Para el sepulturero, para el cura

y para el cavador de causas quedas.

 

Hace tiempo vinieron a buscarme

y fallaron, lo puedo demostrar.

No lograron siquiera despertarme

menos aún consiguieron cobrar.

 

Autor: Jorge de Córdoba

Mensaje oculto

Una gárgola oculta en el retablo

tiene un nombre grabado en la cantera.

Apenas se le entiende, es cual quimera:

usa un apodo antiguo para el diablo.

 

Sus facciones dibujan una historia

que se repite a todos los mortales.

El balance de bienes y de males

yace roto por tanta, tanta escoria.

 

El agua que no moja nuestras manos

espera a que se entienda la instrucción.

Oculta en el espasmo y la ilusión

es cual perla negada a los marranos.

 

Autor: Jorge de Córdoba

Ante el asesino de mi hijo

No pretendo juzgarles o destruir...

vengo solo a cobrar algunas cuentas.

No me importa que sean cual faquir

hoy se saldan las muertes y las rentas.

 

Ni tu dios, ni sus leyes ya te abrigan:

abusaste de todos los ancianos...

de niños y mujeres que me obligan

a cortar tu garganta y ambas manos.

 

¿Qué? ¿Te parece extrema la sentencia?

Los niños mutilados tienen nombre.

No existe salvedad o penitencia

hoy llego como un padre y como un hombre.

 

Autor: Jorge de Córdoba

¿De qué le sirvieron?

Pude con mis manos

contener su sangre...

Apreté su vida

en montes y valles.

 

Rogaba en silencio

el poder salvarle...

atendí sus ruegos

en su último impase.

 

¿De qué nos sirvieron

sapiencias y planes?

Sus cuerpos se enfriaron

en secos parajes.

 

Canteras y lápidas

mortajas de olanes...

¿De qué le sirvieron

la muerte de pares?

 

Autor: Jorge de Córdoba