Es cerrar las ventanas y las puertas;
es bajar la mirada y ambos brazos.
Es envidiar las cosas siempre muertas;
es fijar nuevos nudos a los lazos.
Se piensa que vivir es privilegio
cuando en la realidad es aventura.
Encontramos el vino siempre regio
sin ver que su sabor es la atadura.
Aquellos que cargamos la conciencia
como un lastre maldito e indomable
sabemos que no existe penitencia
que brinde paz o tenga un lado amable.
Las cicatrices tienen su motivo
y pregonan la falla en el intento…
¿Quién soy yo, preguntando tan altivo,
para saciar el morbo o descontento?
Si el suicidio es su paz… que descanse.
Autor: Jorge de Córdoba
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