Estamos vivos, vivos en la muerte.
Respiramos residuos, respiramos.
La bendita ignorancia, de tan fuerte,
quedó sobre ladrillos, la pisamos.
Entonces entendimos -solo entonces-
que los árboles eran la esperanza
que de nuevo ostentamos, con los bronces,
marcas de conformismos sin balanza.
La justicia, tan ciega la justicia,
que desnudó su seno de matrona
como lo hicierä Hécuba. Se oficia
el rezo que jamás, jamás se entona
por los cuerpos anónimos, sin lápidas.
Escuchamos mentiras que celebran
las reverencias torpes y tan rápidas
que se tejen con tripas que ya enhebran.
“Estamos vivos” dicen los periódicos...
Autor: Jorge de Córdoba
Hécuba. Madre de Héctor, "La Iliada" Canto XXII
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