Perdido

La música traiciona mis batallas

y trae tus recuerdos a mi vera.

Es invierno, y parece primavera,

en este continente de canallas.

Mi mente se confina en las murallas

y la dicha se mete en la nevera.

El dolor se transforma en calavera

al sentir que no existes cuando callas.

¿Quién soporta condenas a destajo

olvidando perfumes y texturas?

Me declaro perdido en el contexto.

Como Fausto, ¡la vida es un carajo!

termino, sin tener tus partituras,

en seiscientos sesenta más el sexto.

Autor: Jorge de Córdoba

Gárgolas de cornisas

La cantera no miente ni perdona.
Recuerda las mentiras y anestesias
que insulfan en el alma, en la persona...
hoy, gárgolas de cornisas e iglesias.

Camino por los atrios y los templos
construidos con piedras de las pirámides.
Son pesadas mentiras. Como ejemplos:
sus obispos se visten con las clámides...

Vinieron a robar con nueva fe
imponiendo sus santos intangibles.
Nos calzaron un dios que nadie ve
dejando teorías increíbles.

En la cantera hurtada se ven marcas
de trazos que conservan una historia
acallada por dioses y monarcas
regando pena en dónde tuvo gloria.

 
Autor: Jorge de Córdoba

 

Imagen: Parte del Templo de Quetzalcoatl

Yo soy el pecado

Hoy eres el veneno de mi culpa

y yo, toda maldad de los infiernos.

Me enamoré del fruto y de su pulpa...

manchando, con amores, sus cuadernos.

Existe un matrimonio de por medio.

Mándame a los infiernos te suplico...

Llegué para sanarte de tu tedio

y para ser traidor, no califico.

No quería entender nuestra ecuación

y escribimos en vientos -en la arena-

lo que fue un paraíso de emoción

retrató tus aromas en mi vena.

Siempre he sido un demente endemoniado

pero en paz con conciencia... sin aldaba.

Resulta que ignoraba demasiado...

ni sabía que el alma me pesaba.

Autor: Jorge de Córdoba

Jamás se descoloquen por la luna

seguramente sigue bien casada.

Fuego de la yesca

Me dices que el romance es un segundo...

yo te digo que el fuego es desbocado.

Del cortejo al sentir azul profundo

solo media besar y ser besado.

Si te acaricio cada parpadeo

y todos tus suspiros tienen título.

Aquello que interpretas en mareo

es el diálogo en éste, mi capítulo.

La trama de tu vida novelesca

requiere que juntemos estos diálogos.

Nuestro amor es el fuego de la yesca

que no describen libros ni catálogos.

Autor: Jorge de Córdoba